Все заканчивается слишком синим небом, огромной пропастью его для падения вверх, невозможностью побега, проторенной тропинкой среди белых курганов, драгоценностями, сияющими в ночи и инфецирующими кровь. Все заканчивается цветами, упрямо растущими сквозь песок, ветром, что рвет человеческие корни, встречей на туманном перекреске, роскошью свободного вечера. Все заканчивается "кошачьей колыбелью" электролиний, трещинами в асфальте, запахом сухой травы, разноцветной солью вдалеке от моря.
Но зима лишь отступает как вечный отлив перед началом нового прилива, и на этом береге нет маяков.