Ноябрь стал, почему-то, моим любимым месяцем в этом году. Что-то в его холодном ветре, и рваном небе, и определенно упавших листьях. Что-то в его ранних вечерах, и латунных восходах, и снеге, выпавшем на целых две недели раньше. Что-то в том, как он прошёл незаметно, едва коснувшись, словно извиняясь за даже это поверхностное присутствие. Что-то в его маяках и мостах, что-то в его чувстве движения, что-то в его чувствах отсутствия.